Ему нравилось летом уйти от дома и подняться на гору. Наблюдать наступление утра, слушать пение водопадов и тихий шум тростника. Любоваться пшеницей, растущей на полях, и своей рекой полной воды. И петь по тропам о своей свободе и чаяньях. И влюбиться в звезду ночью и на рассвете. Зимы он проводил в тепле хижины.
И он чувствовал себя поэтом среди поэтов, завоевателем сердец, настоящим странником, приятелем судьбы и другом своих друзей, с наступлением ночи — возлюбленным звезды и росы. Его жизнь была сродни цыганской, сердце — неуемно, его душа была словно дождь, поливающий дороги. В горах1
слышались его песни, его мольбы.
И хотя ты ушел очень рано из жизни, покинул свои горы и реку, твой взгляд остался в блеске росы, твой голос — в шуме ветра, твои горести в пыли дороги, твоя душа среди гор, твои слезы в реке. Твои свобода и надежды не ушли вместе с тобой. Твои свобода и надежды идут дальше по дорогам. В горах и в долинах рек слышится пение того индейца.
|