У меня есть марокканское кресло, что скучает по твоей спине, фальшивый Пикассо, что закрывает твой портрет, четырнадцать каменных шашек дорожки, что нуждаются в следах от твоих босых ног, я живу воздухом, что несет аромат твоей блузки. Во мне живет страх потерять тебя и ужас, что ты вернешься, я не могу жить с тобой, но и без тебя это невозможно, я умираю оттого, что вижу тебя снова и ты меня убиваешь, если возвращаешься, как хорошо было бы проснуться, и как будто тебя и не было
Если б не было тебя, дни были бы намного короче, мне не пришлось бы телепаться в этой незаконченной истории, подобной русской рулетке, желая проиграть. Если б не было тебя, воздух был бы легче, мне не пришлось бы вдыхать весь этот аромат, оставленный тобой, с того дня как ты ушла; если бы не было тебя...
У тебя дар — доводить до крайности, и невозможно сторониться его, я никогда не был таким несчастливым и счастливым, как это было с тобой, у тебя дар — доводить до абсурда и нужно терпеть его, конечно было бы лучше если бы тебя вовсе не существовало...
Если б не было тебя, дни были бы намного короче, мне не пришлось бы барахтаться в этой незаконченной истории, подобной русской рулетке, желая проиграть. Если б не было тебя, воздух был бы легче, мне не пришлось бы вдыхать весь этот аромат, оставленный тобой, с того дня как ты ушла; если бы не было тебя...
|