Я уже устала, что ты не ласкаешь меня даже взглядом, быть в твоей постели лишь третьей подушкой, видеть, во что превращается мое будущее, знать, что жизнь очень быстротечна, и чувствовать себя женщиной, потому что мою тарелки.
Я уже устала говорить, что люблю тебя, и видеть, что ты спишь, готовить тебе особенный ужин и замечать, что ты ушел, быть домохозяйкой и не более, с разницей в том, что происходит всегда и никогда, даже испытывать счастье, когда ты уходишь.
Я вижу, как за моим окном проходит утро в ожидании ночи, я надеваю кружевное белье, чтобы это вызвало в тебе неудавшееся желание.
Я вижу, как за моим окном проходит судьба, надев маску убийцы, заливаясь смехом при виде этого неблагодарного любовника. За моим окном проходит жизнь, и хоть я и с тобой, но одинока.
Я уже устала быть для тебя, словно какая-то рубашка, которая разглаживается и сминается от твоего смеха, быть лишь еще одной вещью в твоем доме, словно тряпка, стул, обычная чашка, и что ты даже не осознаешь, что происходит.
За моим окном проходит утро в ожидании ночи, я надеваю кружевное белье, чтобы это вызвало в тебе неудавшееся желание.
За моим окном проходит судьба, надев маску убийцы, заливаясь смехом при виде этого неблагодарного любовника. За моим окном проходит жизнь, и хоть я и с тобой, но одинока... одинока...
|