Pimpinela — A la misma hora

A La Misma Hora En El Mismo Lugar

A la misma hora en el mismo lugar,
El iba cada tarde para verla pasar,
Ella abrazada con el hombre aquel,
Y él enamorado de esa mujer. . .
A la misma hora en el mismo lugar,
En la misma mesa y en el mismo bar,
Dejaba el corazón llorando por amor,
Por ese amor que le quitaba el sueño, la vida y la paz. . .

Y luego por la noche él volvía a casa,
Un beso, una caricia de quien lo esperaba,
Siempre el mismo reproche, su mirada ausente,
Siempre la imagen de ella, dueña de su mente. . .
Y luego otra vez, despierto en la cama,
Tratando de olvidarla, abrazado a su almohada,
De nuevo esa pregunta: "dime qué te pasa?"
Y él que le responde: "nada, hasta mañana. . . "

A la misma hora en el mismo lugar,
El volvió esa tarde para verla pasar,
Ella como siempre con el hombre aquel,
Y él que se moría por esa mujer. . .
A la misma hora en el mismo lugar,
En la misma mesa y en el mismo bar,
Al final le escribió una carta de amor,
Con lo que hubiera querido decirle y no se atrevió. . .

Y luego por la noche él volvía a casa,
Un beso, una caricia de quien lo esperaba,
Siempre el mismo reproche, su mirada ausente,
Siempre la imagen de ella dueña de su mente. . .
Y esa noche en silencio se fue de la cama,
Guardó en una maleta lo que le quedaba,
Le puso a su mujer la carta en la almohada,
A ese amor infiel, a la que tanto amaba. . .

Y se fue despacio para no volver,
Se marchó en la noche del domingo aquel,
Pero cada tanto lo veían pasar,
A la misma hora y en el mismo lugar. . .

В один и тот же час, на то же место

В одно и то же место, в тот же час
каждый вечер посмотреть Он шел,
как Она гуляла, другого обняв,
а Он с ума сходил, полюбив ее...
В один и тот же час, на том же месте,
за барным столиком в ночи
рыдая от любви, оставлял Он свое сердце
лишившись сна, покоя и мечты...

А потом Он ночью возвращался домой.
Нежность, поцелуй от поджидавшей его,
один и тот же упрек; его далекий взгляд,
а в мыслях образ Той, разве Он виноват.
И опять без сна Он в постели лежит,
вновь подушку обняв , хочет Любовь забыть.
И снова этот вопрос: «Что с тобой? Скажи!»
« Ничего, спи спокойно,» — он жене говорит...

Он каждый вечер в то же время возвращался в тот же бар,
и среди людей ища Ее, взгляд его по толпе блуждал.
И, заметив Ее, как всегда, с тем, другим, он молча страдал
Он так безумно эту женщину любил, что уже не жил — угасал...
Все в тот же самый час, за тем же самым столом
Он, наконец, решился написать Ей письмо
В любви признаться Ей Он давно хотел,
Он написал обо всем, о чем сказать не посмел...

А потом он ночью возвращался домой.
Его ждали, как всегда, поцелуй и ласка другой
тот же самый упрек, его далекий взгляд,
но все мысли о той, разве он виноват...
Этой ночью в тиши молча встал он с постели,
бросил все в чемодан, ложь ему надоела.
Положил он жене на подушку письмо
о неверной любимой, о богине его...

Он ушел, не спеша, чтобы не возвращаться,
и воскресной той ночью куда-то уехал.
Но видели все — он приходил прогуляться
все в тот же самый час, на то же место...